(Nuestra) Poesía.

Ha vuelto a pintar mis uñas de negro.

He cortado mi cabello.

He contraído más deudas

con las estrellas.

Las orugas de mi estomago

han vuelto a ser mariposas.

Mis versos ya no riman

con su nombre.

Mis labios han probado otro sabor

y extrañamente me ha gustado,

que pienso que ahora soy adicta a ellos.

Mis manos han recorrido otro camino,

encontrándose con diferentes puntos

provocando un risa que me deja sin aliento.

Pero inexplicablemente mis letras

se han aferrado a su recuerdo

y mi tinta

aun quiere combinarse con la suya,

porque solo conoce su piel

pero se que solo es costumbre escribirle.

Espero un día 

perderme entre los brazos

de aquel chico, 

que su sonrisa siempre me quite el aliento,

que sus lunares sean la constelación

a la que quiero pertenecer,

que su piel se vuelva mi papel,

sus ojos mis versos 

y sus labios

el comienzo de nuestra poesía.

Y entonces al que le escribía

se convertirá en un recuerdo,

que se correrá de mi piel

cuando mi tinta  y la  tinta de él

estén conociendo el placer de formar

poesía.